Miradas

Navidad 2011

2012-01-07T16:48:00.000+01:00

Una hoja sobre la luna

2011-12-27T01:56:00.001+01:00

Ya he olvidado la última entrada y se me ha ocurrido poner algo en estas navidades. Por si alguien se encuentra por casualidad con esto:

FELIZ NAVIDAD !!

Pinchar en la foto para agrandar.

Un cuento y otros escritos

2010-11-06T05:04:00.002+01:00

He subido unos relatos a Megaupload y pongo aquí el link, más que otra cosa como experimento a ver si resulta. Algunas cosas ya están en este blog pero el cuento me ha salido un poco largo y no me lo admite el e-mail de un amigo. A ver si así lo descargas. Ya conoces a Dana mi Cocker, se lo he dedicado a ella

Este es el link:

Un cuento y otros escritos

Desesperanzas

2010-03-20T01:01:00.002+01:00

¿Donde dormire esta noche?

¿Porque...?

Para ver las imágenes aumentadas pinchar en las fotos.

El Elogio del Horizonte

2010-03-18T01:08:00.009+01:00

En Junio del año pasado una pareja de jóvenes encontraron la muerte al caer por el precipicio que existe allí donde se pone el sol. Era más o menos a la misma hora que se hizo esta imagen y quizás fuera algo parecido lo que vieron por última vez.
A ellos les dedico este pequeño relato.

Nadie se fijo en la chaqueta de lana pulcramente doblada ni en la tenue huella que dejaron sus cuerpos sobre la hierba del acantilado; sobre la tierna, húmeda y olorosa hierba.
Según dicen se precipitaron abrazados al encuentro de las blancas rocas donde bate el mar. El pelo rubio de la niña alborotado como el frágil aleteo de una mariposa o el vuelo de una paloma herida por el viento.
El niño que la besa, la blanca roca, el mar rugiente, surgen precisos y dibujados con una realidad que les llena el alma de un pavor desconcertante de una última y miserable duda.
Por encima, el indiferente ídolo que les dio cobijo elogia el horizonte en ese gesto inútil de abrazar el viento derrochando su falsa, huidiza y engañosa sombra; impasible como el eterno jugador que cercena, hiere, mutila, sin compasión ni causa, en ese extraño y aleatoria orden que le dictan sus caprichos de jugador empedernido.
Las blancas e inofensivas rocas batidas por el mar hieren, cortan, laceran con su tímido e inocente filo las níveas, propiciatorias y entregadas carnes de una niña que ya jamás podrá ser amada; o quién sabe si cumpliendo su designio y burlando al fin la partida al implacable, al omnipresente, al todopoderoso jugador, fuere ahora amada para siempre, libre al fin de esas promesas que nada más nacer ya se corrompen; porque que al fin del todo ningún amor merece el cruel destino de la muerte. Quien soy yo para saberlo.
Cuando la arrancaron de aquellas blancas e inocentes rocas batidas por el mar, llegue a ver (ojala hubiera salido huyendo) su rostro transparente que nunca había sabido interrogar y que se entregaba a una enigmática sonrisa a una misteriosa y huidiza sonrisa que no pude comprender y que todavía ahora presiento a cada instante a cada latido de mi corazón.
Envolvieron su cuerpo frágil y roto de promesas, con girones de su falda de colegio; la plisada de cuadritos que su madre había planchado esa mañana. Y cuando cerraron sus ojos para siempre, pude vislumbar aquel último reflejo del color de las algas húmedas que acaricia el mar.
Con el alboroto y el ulular de las sirenas, nadie se fijo en la chaqueta de lana pulcramente doblada ni en la tenue huella que dejaron sus cuerpos sobre la hierba. Pero yo si pude sentir su suave tacto y el ligero olor de su perfume, también vi el pequeño corazón bordado a mano. Allí lo deje abandonado, hasta que el viento quiera.

El niño al que tan fuerte se abrazaba nunca fue encontrado; solo un retal de su impermeable hondeo algún tiempo en la cima de una blanca roca que bate el mar, pero de él nunca se supo.
Alguien me dijo que en el fondo del mar se adivinan todos aquellos misterios que la vida nos ha negado comprender.

Todas las noches sueño con la blanca niña del acantilado, quien sabe si para sentirme avergonzado de seguir viviendo, o para preguntarme porque vivo.

Hernán 16 de marzo de 2.010

Exposición en Infiesto

2009-12-22T03:26:00.003+01:00

Aunque ya hace un tiempo que no he tocado el blog, he hecho una excepción para incluir la primera página del folleto de la exposición que hemos organizado en la Casa de Cultura de Infiesto. Si no hay novedad, la inauguración será el día cuatro de Enero.

Yo andaré por allí después de las 18 horas

Las manzanas de Úrculo.

2008-07-11T04:04:00.001+02:00

Quiero ver

a toda la población

del mundo

unida, reunida,

en el acto más simple de la tierra:

mordiendo una manzana.

Neruda

Carbayera del Tragamón

2008-07-07T02:22:00.003+02:00

Cruzas por el crepúsculo.

El aire

tienes que separarlo casi con las manos

de tan denso, de tan impenetrable.

Andas. No dejan huellas

tus pies. Cientos de árboles

contienen el aliento sobre tu

cabeza. Un pájaro no sabe

que estás allí, y lanza su silbido

largo al otro lado del paisaje.

El mundo cambia de color: es como el eco

del mundo. Eco distante

que tú estremeces, traspasando

las últimas fronteras de la tarde.

Ángel González

Simetría en el puerto deportivo

2008-07-04T18:31:00.005+02:00

Clic en la imagen para ampliar

Los días de tormenta hay una luz extraordinaria, pero cambia con tal rapidez que el fotógrafo tiene que estar muy atento. En este caso, la oscuridad “ pesaba” tanto hacia la izquierda que descompensaba la imagen. Me he atrevido a sacar de la chistera esta simetría que me recuerda aquellos juegos con papel de cuando éramos niños; esta magia, me ha permitido equilibrar cielos y volúmenes. El blanco y negro ordena el caos de luz y color (orden, simetría y método, que decía Hércules Poirot) . Aquí está el resultado del juego

El oro inmenso de las torres

2008-07-01T02:23:00.007+02:00

Estos raros edificios de Gijón, parecen silos abandonados que la tenue luz del atardecer tiñe de oro.

Al querer ponerles un comentario, he pensado en túmulos funerarios en los que alguna olvidada civilización enterraba a sus muertos.
La imaginación tiene sus propios caprichos

Cuando la muerte quiera

una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías…

Luis Cernuda

No me abandones en el oro inmenso de las torres.

Si me voy en primavera, entiérrame
en el verde pequeño de los prados
para que tu aroma me acompañe
y pueda seguir cantando a la intemperie.

Si espero un poco más, envuélveme
entre el oro grande de los trigos
o en el rojo inesperado de amapolas
y deja, que al amanecer,
remolinos de niebla
con su zumo blanquecino
empapen mis pies.

Si es en otoño,
escarba entre las hojas del bosque
y déjame tiritando entre la escarcha
donde existe todavía la huella de tu paso.

Deja en el invierno,
que los copos de nieve
con su ademan compasivo me exorcicen .
Que me bautice el agua de mi rio,
y la corriente furiosa arrastre mis memorias
como cantos gastados e inservibles,
cuyo último destino
es ser arena de una playa

Pero no me abandones
en el oro inmenso de las torres,
o me escondas en tumbas de granito,
pues soy hombre de espacios abiertos
y quiero estar al aire libre,
incluso en aquel lugar
donde el amor ( que no sabe detenerse)
ya se detiene.

Hernán

El viejo que nadie quiere ver (segunda parte)

2008-06-23T02:20:00.024+02:00

El viejo de la calle del barrio húmedo de León en su versión en color.
Clic sobre la imagen para verla a mayor tamaño.

(Como continuación a mi poema a este mismo retrato en blanco y negro en unas páginas hacia atrás en este blog...)

...He pensado con frecuencia en este hombre después de aquel encuentro en el que conseguí que me contara un pequeño retazo de su vida (si lo que me relató se le puede llamar vida).

Siempre he tenido simpatía por estos hombres de la calle, que lo han perdido todo, menos ese atisbo de dignidad y orgullo, que seguramente es lo único que les queda de su mundo destruido sabe Dios porque avatares. Lo que nos separa de ellos, a veces es tan poca cosa, como la mala suerte de una desgracia; en es este caso: la muerte de un ser al que se quiere más que a uno mismo.
Ya hace unos cuantos años, pero todavía tengo en la memoria el recuerdo de uno de estos hombres en mi primer visita a París . Tenía una de edad indefinida, vestía un raido traje de chaqueta cruzada, y estaba sentado en una acera de un barrio elegante. Mientras su cuerpo se empapaba con el agua de un canalón que vertía sobre él la furia de un fuerte aguacero, los elegantes transeúntes de aquel barrio pasaban a su lado sin mirarlo siquiera, como si su cuerpo formara parte del asfalto. Cuando traté, como pude, arrástralo a un portal próximo, el hombre con una mirada que jamás olvidaré, me dijo que le dejase donde estaba, que ahora ya nada le importaba.

Cada vez que pienso en la hermosa ciudad de la luz, se me aparece la mirada de aquel hombre y la dignidad con que me dijo aquellas palabras. Siempre me pregunté qué triste historia (quizás de amor) arrastraría de su pasado.
……………………………………………………………………………………………
Estaba ahora mismo leyendo “Palabra sobre palabra” de Ángel González, y como homenaje a estos hombres voy a incluir aquí un poema que a mí me ha gustado.

Todo lo consumado en el amor
no será nunca gesta de gusanos.

Los despojos del mar roen apenas
los ojos que jamás
-porque te vieron-,
jamás
se comerá la tierra al fin del todo.

Yo he devorado tú
me has devorado
en un único incendio.

Abandona cuidados:
lo que ha ardido
ya nada tiene que temer del tiempo.

Miradas de muy cerca

2008-06-21T01:37:00.006+02:00

Puerto de Luanco.

Recuerdos de infancia

2008-06-18T02:26:00.011+02:00

A los gallos de esta raza les quitábamos las plumas para ir de pesca
( esta es gallina)

El primer baño de la temporada

Ria de Barro ( Llanes)

Barca en el Puntal ( Villaviciosa)

El otro día paseando por el Puntal, saque esta fotografía y llegaron hasta mi recuerdos de mi infancia en Piloña y de los viajes a las playas del entorno montado en aquella moto que era la envidia de mis amigos, después aquellos ya mas ingratos del internado.
Rebuscando entre papeles antiguos y libretas de apuntes encontré estos escritos, que tienen la frescura y sentimiento de la edad en que se escribieron. He hecho de censor eliminando pasajes que solo para mi tienen sentido.

Olores y recuerdos de mi infancia.

El fragor del trueno,
escondido con mi madre
en la bodega,
abrazado a mi madre,
con la fragancia que nos asustaba,
de aquel cielo oscuro, sombrío,
del que manaban esquirlas de fuego,
que indagaban por rendijas
de las puertas.
Sus rezos, el sabor salado del agua bendita
en mis labios,
sus caricias de olor a rosas silvestres
a perfumes antiguos,
de jabón “Chimbo” y alcanfor,
a sábanas lavadas con lejía.

El olor de mi primer mar a los seis años.
Saltando por los caminos polvorientos,
en la “MV Avello” de mi padre; aventuras,
asido a su torso firme, salvador de mis miedos.

El nuevo sabor a salitre en mis labios,
la espuma limpia enredada en mi cabello,
el aroma fuerte de eucaliptos y retamas,
bajo la sombra húmeda del bosque,
en la tierra roja encendida por el sol,
donde olía a tortilla en la fiambrera ,
a postre de galletas maría,
fritas con dulce de membrillo
y a caricias de mi madre entre las sombras
mientras dormía feliz
con el horizonte del mar en mis retinas

A los diez años: el olor del humo denso y negro
que me ahogaba; hollín y cenizas,
en aquella estación solitaria y triste,
custodiada por un hombre de traje oscuro
de mirada vacía, de estatua de plomo gris.
Ruidos metálicos, mangas de agua a presión
dan de beber al monstruo de acero.
El estridente sonido del silbato
del hombre sin rostro
de olor a carbón quemado.

Y entre el vapor, veo tu silueta:
con la falda plisada, aquella de florecitas,
la que cosiste en el balcón de geranios
con tu vieja Singer,
y en tus manos, el pañuelo blanco
manchado de hollín o del rímel de tus ojos;
yo, asido como un náufrago
a mi maleta de tela,
donde sólo llevo lo que me has planchado
en dos noches de insomnio,
cien pesetas y un verso de mi abuelo:
“ Hay Tunín, Tunín; hay Tunín Tunera,
dexasti a güelín acongoxau de pena”
y por el sucio cristal de la ventana
de aquel vagón de madera,
sólo veo árboles desnudos
y el fluir constante del río de mi valle;
como mis ojos, sí, como mis ojos.

A los once años:
el olor de la tiza, y de la tinta de imprenta,
el tronar angustioso de los pupitres,
el sabor amargo de la sangre en mi boca,
después de la paliza de don Genaro;
el maestro alto de pelo engominado y fino bigote;
su colección de varas de avellano silvestre,
el zumbido y restallar en las piernas desnudas,
y la vergüenza más que el dolor
de ser azotado en público
ante los ojos burlones, crueles
exentos de piedad.
Los insomnios hasta el amanecer
odiando el alba,
los vómitos ante la sopa de engrudo
y las largas horas de rodillas ante
el plato de calamares putrefactos.
Aquella alegría al abrir la cesta de mimbre,
que mi madre rellenaba de queso y manteca
y alguna galleta casera,
el dolor cuando los ratones sólo dejaron
desperdicios;
lloré enrabietado por el trabajo perdido
de mi madre,
y aquella noche me acosté abrazado al pequeño
mantel de cuadros, bordado con mi nombre,
que tenía olor a jabón Chimbo
y a su aroma inconfundible.

A los quince años:
por fin me había librado
de tanto rosario obligado
de “dignidades” ficticias
impuestas por aquel cura
con pinta de “mocín” de cine
de los años cuarenta,
de galán trasnochado,
ya no me duele su mirada,
despreciativa,
por no ceñir sus bandas
de oro y plata;
incluso me enorgullezco de sus castigos
de domingos encerrado,
y de la mirada despectiva de los pijos
de corbatas de “Sierra” y zapatos Sebago.

Algunos, al fin, hemos reventado,
de tantas sabatinas
y misas desganadas,
de confesionarios oscuros
de contacto con rostros indagantes
de olor a Floid;
llenos de vergüenzas,
de pecados, de deseos sin consumar,
de tantas historias de guerra,
en que los malos son tan malos
y los buenos tan buenos.
Ahora empiezo a creer sólo
en los hombres de bien;
vistan de negro o de blanco
o de rojo grana, no importa.

Y el otro día, hasta me he atrevido
a besar en su portal a la niña de mis sueños:
la de las trenzas rubias,
y ojos del color de las algas húmedas;
temblando, pero de emoción,
no de vergüenza o miedo
y solo arrepintiéndome,
de no haberla besado antes,
una y mil veces.

Recuerdo su olor:
(muy diferente al de mi madre)
a hojas del otoño
a hierba fresca
al mar de mi infancia
a la vida misma.

Y tantas cosas
a las que no pude acercarme
y que ahora me esperan.
Son otro mundo más
sobre este mundo.

Y seguramente serán estos recuerdos
que a nadie le importan
lo único que quedará de mí
cuando me muera.

Elena

2008-06-17T15:28:00.005+02:00

Innumerables tentáculos han habitado mi rostro
en un festín interminable
ahogándome en esta oscuridad,
en esta vana máscara tras la que intento esconderme.

Aquí donde resido,
solo existo yo con mis silencios,
no quiero recordar nada de ese mundo
donde las palabras al nacer ya se envilecen.

Nada cede sitio a esta sombra irremontable
a los cadáveres de buenas intenciones,
por eso, déjame vivir para siempre en este rincón,
llévate si quieres esta mirada si sabes entenderla
y no me arrebates ahora la dicha de enmudecer.

Hernán

Rosa y cemento

2008-06-14T15:06:00.003+02:00

Ni el musgo ni el cemento podran nunca con la rosa

Yo hace años, bajo la mirada de mi Rollei

2008-06-14T02:43:00.005+02:00

Me ha hecho gracia encontrarme con este antiguo autorretrato realizado con mi vieja Rolleiflex, aquí empezó esta afición de mirar tras de esos cristales mágicos que nos congelan en el tiempo.

He trasteado manualmente el original escaneado ( esas cicatrices no las ve la cámara)
Click en la imagen para agrandarla.

Un retrato del Musac

2008-06-11T01:13:00.005+02:00

Sin comentarios, ¿ son los ojos de Picasso?
Clik en la imagen para agrandar

Retrato de mujer sentada en un café, Musac

2008-06-10T22:03:00.005+02:00

No he podido sustraerme a incluir aquí este retrato (tan distinto a los siguientes), que no admite comentarios. La cámara solo se ha limitado a copiar esta magnífica obra que igual que la anterior tiene como protagonista las miradas de los modelos, (lo que da nombre y define a este blog).
Una mirada nos sugiere tantas cosas... quizás tantas sugerencias como espectadores?

El fotógrafo se adueña de ese momento único (“el instante decisivo”) , que puede ser una mirada, para luego guardarlo como un coleccionista avaro guarda sus obras de arte. Consciente quizás de lo efímero de nuestros sentimientos, ambicionamos congelar gestos y miradas con el fútil afán de hacerlos eternos.

Simón Alonso Alonso

2008-06-10T20:48:00.010+02:00

Simón Alonso

Una parada en el camino

Con la luz del atardecer el trigo se vuelve oro.

Cerca de Rabanal- fin de etapa-

Casa de Simón Alonso

Camino de Santiago, etapa 21:
Astorga,- Rabanal del Camino 21 Km. ( 5-6 h. fácil)

El camino de Santiago también se puede hacer en etapas sueltas, en esta época del año los campos de la Maragatería están magníficos, plenos de colorido y paisajes con una luz que pocas veces vemos por nuestra tierra. A cinco kilómetros de Astorga hemos parado en Castillo de Polvazares , a la entrada del pueblo vive: Simón Alonso Alonso, 84 años, anteriormente molinero de trigo y ahora cultivador de abejas y miel de brezo. Ayer mismo me vendió 7 Kg de miel purísima,( que retiraré otro día) me dice que el secreto de vivir muchos años está en el aire puro de su pueblo, y un desayuno diario de miel del Bierzo.
En el Camino se hacen buenas amistades y se siente una emoción especial al compartir comida y posada en estos pueblos por donde el hombre camina hace más de mil años

El viejo del " barrio húmedo" (primera parte)

2008-05-26T20:22:00.009+02:00

He brindado contigo en un tetrabrik de vino con casera,
en memoria de los desheredados, de los sin nombre,

de los perdedores;
y me has hablado de tus únicas compañías:
cubos de basura, muñecas rotas, papeles desgarrados
donde el olvido ha dejado su oscura cicatriz .

Ahora recorres un mundo muerto,
de ventanas cerradas, de balcones vacios.
Detrás de esos muros,
hay hombres y mujeres
que no pueden verte,
solo sueñan con su nuevo automóvil,

trabajan, roncan, respiran,
pero no pueden verte.

Y al despedirme de ti, viejo amigo
solo he podido vislumbrar en tu mirada
un destello de nostalgia de aquella daga
que al hendirse en ti, marco tu suerte.
…………………………………………………………….
Me dijeron después ( no sé si es cierto)
que fuiste hombre de éxito y fortuna
( poseedor de dos carreras)
y que al morir tu mujer,
no fuiste capaz de suicidarte.

Dirección de Flickr para ver mas fotos

2008-05-12T22:20:00.001+02:00

http://www.flickr.com/photos/miradasdehernan/

Recordando a mi vieja Rollei

2008-05-11T03:57:00.002+02:00

Estas tomas, junto alguna más que he insertado en Flickr , son un pequeño homenaje a mi primera cámara ( ya por entonces una reliquia) con la que he compartido muy buenos momentos y también alguna decepción .

Tomas 6X6 TTV

2008-05-11T02:47:00.011+02:00

Aunque parezca mentira estas fotos las he hecho hoy .

Celia

2008-05-09T03:07:00.004+02:00

Hay mayor espectáculo que la mirada de un niño?

Los cubos de la memoria

2008-05-02T23:42:00.007+02:00

Hoja de contactos de unas miradas al puerto de llanes ( pincha encima para agrandar)

Como cajas de misterio y celofán,
así las miraba el niño,
esperando encontrar
un regalo en cada una
como si de un día de reyes se tratara

Un tótem que apunta al cielo.

2008-04-30T23:49:00.002+02:00

Mi madre contaba que cuando era niño dibujaba en el aire con los dedos...

Mirador de la Providencia

2008-04-29T02:34:00.001+02:00

Una luz mágica para mirar acompañados

Casa Amarilla o de la Torre ( Somao)

2008-04-28T04:03:00.002+02:00

De Manuel del Busto ( padre) 1.912

Ver fotografias de Marzo y Abril en FLICKR

2008-04-18T02:57:00.005+02:00

http://www.flickr.com/photos/miradasdehernan/

Playa de Muniello

2008-04-16T00:59:00.002+02:00

Aquella tarde tenías gusto a tempestad en los labios
cuando te regale aquel ramo de espuma de las olas.

La madre del emigrante

2008-04-15T02:48:00.003+02:00

Tarde de tormenta en el puerto deportivo

2008-04-14T00:53:00.002+02:00

Quise aprehender esta luz por un instante
para ofrecértela.
Mis miradas serán ahora tus miradas

Mirador de infinitos

2008-04-13T23:32:00.002+02:00

No hay nada que decir

2008-04-13T23:07:00.002+02:00

Nos regala su reflejo, no hay nada que decir,
arquitectos:escuchad el mensaje de su belleza

Amistad

2008-04-13T19:07:00.001+02:00

Un eslabón de acero, como nuestra amistad

Máquinas

2008-04-13T18:57:00.005+02:00

Las máquinas no sangran, solo las hemos teñido de color,

ni siquiera las mas sofisticadas pueden imitar un corazón

o reproducir un sentimiento.

¡ Pobre de nosotros cuando esto ocurra!

Pero también pueden tener esa belleza de los feos.

Castillo de Salas

2008-04-13T16:56:00.004+02:00

El barco clama:
¡ No expongáis mi esqueleto en tierra firme
exhumando mis vergüenzas
al agua dulce de la lluvia!.

Dejadme solo recordar:
los puertos donde anclaba,
la primera aurora,
el beso de la última sirena
y entonces, amortajadme
entre paisajes de algas,
entre silencios amargos ,
muerto ya para la historia.

Barco:
duerme en paz,
en aquel lugar donde el amor ya se detiene.
Yo digo en tu descargo:
que no existe buen barco
sin un timonel al mando
y que el musgo del orín
jamás podrá nunca con la rosa.

Hernán 13-04-08

Playa del silencio

2008-04-13T16:30:00.003+02:00

Si el tiempo no fuera tiempo y fuésemos eternos, seguiría aquí sintiendo tu presencia en la distancia

Una mirada a Cudillero

2008-04-13T16:16:00.003+02:00

Brazos tendidos
hacia espumas grises, traicioneras,
rostros curtidos de sal y lágrimas;
manos de madres
que ayer acariciaron
la piel sonrosada de un niño,
cuando al amanecer el alba cubría su frente.

Revillagigedo

2008-04-13T15:51:00.003+02:00

En este patio empedrado amarraba los caballos Don Carlos Miguel Ramírez de Jove, primer marqués de San Esteban del Mar del Natahoyo.

Donde estara ahora el guardés?

2008-04-13T02:57:00.004+02:00

Yo nada sabía de Girón ni de Luis Moya, solo vagaba buscando aquella piscina de ensueño, pero el guardés ( seguro algún guardia civil retirado) me soltó aquél Pit Bull , que me hizo realizar mis primeros pinitos en atletismo .
Donde estará ahora aquel guardés?

Aquí nadabamos, entonces.

2008-04-13T02:54:00.002+02:00

Por aquí corría a mis quince años

2008-04-13T02:51:00.001+02:00

"Ellas son mejor que nosotros"

2008-04-13T02:31:00.003+02:00

La mujer con surcos de adarce en el rostro, desenvolvía
unos arenques de un viejo periódico mientras decía:
" ellas no saben de guerras, ellas son mejor que nosotros"

Mirada en la Campa de Torres ( Gijón)

2008-04-13T02:29:00.001+02:00

Esperando a Julieta

2008-04-13T02:27:00.002+02:00

"Oh Romeo, Romeo, wherefore art thou Romeo?"

Una mirada en el puerto deportivo

2008-04-13T02:13:00.002+02:00

Faro de Estaca de Bares

2008-04-13T01:44:00.003+02:00

Allí, donde la niebla encendida de arrebol
recuerda el cantar de los marinos,
donde los senderos se rompen al llegar al precipicio
y sólo existen caricias de agua y aire,
te yergues,
como vieja majestad coronada de luceros,
en un cielo negro y sin fondo
golpeado por lluvia y vendavales,
escuchas un lamento de fantasmas y poetas
y dibujas en la noche tu dominio.

Si pudieran, ahorcarían
el fulgor de tu mirada
que escudriña las sombras
en busca de un velero errante
poblado de fantasmas,
coserían tus brazos
de nácar iridiscente
hasta que en vez de luz
brotase sangre.

Amor en cada arista de granito
y de pizarra.
Mirador de infinitos,
buscador de desalientos,
eterno viento de rebelión,
las olas no podrán borrar jamás
el silencio que dejaste.

Siluetas de la dama de luz
sin maquillaje,
nos sonríen
desde las rectas torres de piedra
que se alzan al precipicio.

Y sin algún día tu espada de plata,
de tanto desenvainar su luz infinita,
de tanto cortar el aire,
terminara por perder el filo de su acero,
en un anochecer de otoño
su último destello rebotaría
en el cristal de tu ventana,
como el suave roce de una caricia,
y arrancaría un último fulgor
en tus ojos del color del mar en primavera.

Para Mercedes, la mejor “dama de luz”

Faro segundo día

2008-04-13T01:43:00.005+02:00

Faro de Estaca de Bares, segundo día de tempestad

Torre que culmina el precipicio,
de espuma y lava dormida de auroras,
donde el cuervo no anida
en tu frente transparente,
donde el rayo mansamente
acaricia tu rostro de fuego y luna.

Hecho de roca,
arraigado a la misma esencia
de la roca,
hecho de luz,
que es el principio y fin de la vida.

Centinela de tempestades,
en que aúllan como lobos los marinos.
Resplandor vivificante,
que otean ojos ahorcados
de lagrimas de sal,
donde viejos patrones
hendidos por lanzas de viento
y aparejos yermos,
contaron, durante siglos,
junto a los rescoldos de su hoguera,
historias de luz y sombra.

Ojos que en la tempestad
miran sin ver.
Brazos tendidos
hacia espumas grises, traicioneras,
donde afloran manos como garras,
de amigos que ayer acariciaron
la piel sonrosada de un niño,
cuando al amanecer el alba cubría su frente.

Manantial, fuente de luz poderosa,
entre jirones de calima y vaho ardiente,
buscas amor y muerte
pues los dos van juntos,
y son el principio y fin de la vida.

Aúllas de dolor
porque no puedes detener el trueno,
ni el relámpago fugaz, entre la bruma.
Ni el traicionero escollo,
que duerme invisible
esperando abrir el vientre de un amigo.
Silencioso ahora,
tu vuelo es como el de la mariposa
que arrastra una gota de roció hacia la luna

Y ante la luz cegadora del astro
que domina,
triste, taciturno y yermo,
añorando noches de negrura y vendavales,
esperas, resignado tu porvenir incierto
en manos del político de turno.

(Los políticos ya han dictaminado sobre el futuro de los faros: jubilan a los fareros a cambio de radiobalizas GPS y otros engendros cibernéticos y convierten los hermosos “Light House” en kioscos repletos de folletos para turistas. Donde antes se veían rostros atezados escudriñando la niebla en busca de un velero , ahora vemos excursiones domingueras cámara en ristre y un tropel de rapazuelos lanzando guijarros sobre la linterna de cristal. El peaje que hay que pagar por el progreso…, ¡maldito progreso!)

Esa fuiste tu. ( remembranzas mia y de otros)

2008-04-13T01:39:00.002+02:00

En esta tierra fuiste:
brisa, imperceptible,
acogedora, calma;
perfume de hojas de otoño,
de heno seco prendido en tu cabello

Fuiste lluvia,
a veces violenta, a veces suave,
arrulladora, tempestuosa,
siempre en el fondo intangible

Fuiste ola,
devastadora de esta orilla,
a la que la resaca arriba:
caracolas muertas,
vacías de sonidos susurrantes.

Pero te engañaste al decirme
entre el canto de los truenos,
que tu belleza era infinita,
por que la belleza es de Dios;
y se carcome, como los troncos pútridos
que la marea implacable arrastra hasta mi orilla .
…………………………………………..
En esta tierra, donde nada más nacer
la mujer incita a la tormenta,
tu y yo, juntos, tras la helada,
leemos en cada línea de escarcha desnuda,
signos que nos recuerdan,
que ningún amor merece la muerte que recibe.

Foces del río Pino

2008-04-13T01:03:00.001+02:00

( a todas las Foces de Asturias)

Allí, donde hachas de caliza
hienden abismos
y fuentes cristalinas de paciencia infinita
hieren tus entrañas,
nos conmueves, con tu perfil rectilíneo
en el que el águila no anida
y solo el brezo con timidez se asoma.

Farallón donde rompen tempestades
y se funden borrascas y neblinas,
solo inclinas reverencias
al paciente leñador de piedra
que con insomne canto de sirena
hiende su hacha en tu bravura.

Por los surcos de tu piel
lloran arroyos
que jamás han visto el alba,
ni apagarse las brasas del ocaso,
ni lanzas de luz en tu dominio,
solo atisbas lágrimas de plata
y brillos de azabache
en tus honduras.

Y por los senderos milenarios,
donde solo se aventura el lobo
o el zorro sagaz tras de su presa,
has consentido el paso al peregrino
que soñando poemas y leyendas
atraviesa sombras neblinosas
buscando un perdido santuario.

Y al final, cuando la muerte nos iguale,
se deshagan en lluvia los recuerdos,
y el amor que no sabe detenerse,
se detenga,
desfilara ante ti
un derrotado ejército de fantasmas y poetas
que evanescente se difuminara en las sombras
donde el silencio es eterno.

Y allá en la cumbre,
donde termina el precipicio
y comienza el infinito,
donde tiemblan en adioses
las últimas hojas amigas del viento,
como último testigo
de nuestros vanos desvaríos,
quedara reinando tu esfinge solitaria .

Aquella noche

2008-04-13T00:31:00.001+02:00

Después de mil lunas, quise ser tú por un instante
y, en aquella noche de primavera,
con el pelo coronado de violetas
y cintas de colores,
me recosté en aquel a quien amaba
ofreciéndole mi cuerpo,
pero a cambio recibí solo una mirada.

Bosque "del Infierno" Riofabar ( Piloña)

2008-04-13T00:29:00.001+02:00

He vuelto al umbrío bosque
de eterna memoria,
donde el musgo y el liquen
esconden el sendero
por el que el hombre iba,
y la blanca corteza de abedul
oculta bajo la yedra
palabras amorosas.
Allí donde los troncos retorcidos
lloran primaveras
y el aliento de moho
cubre y oculta la savia del bosque
y la poesía que queda bajo los árboles.
Vi brillar, junto al arroyo,
el laurel sagrado
con el que corone tu frente.

Y en el recodo:
la fuente clara y fría
que monótona e insomne,
cuenta siempre
la misma historia de una niña.
Me arrodille a escucharla
Y, al despertar,
hundí mis manos en la hojarasca
buscando tú perfume
pero solo encontré
el de la harina agria de los hongos.

*