Andan por ahí, dando piruetas, moviendo el rabo,
mirando con ojos de tristeza; como esos perros vagabundos
abandonados por sus dueños en cualquier sitio:
en una autopista, en un basurero o algún sórdido callejón.
Y allí estáis con vuestra pena: solos, abatidos,
Implorando un hogar o que unas manos tendidas os acojan.
¿Cuántos caminos deben de recorrer las palabras
para llegar a los labios de una multitud y respirarlas?
Los versos anidaron en guitarras y como palomas
fueron lanzadas al viento en Woodstock.
Las preguntas siguen flotando en el viento
en busca de alguna respuesta.
Ua brisa fresca y joven las libera.
Palabras de aire y en el aire pérdidas.
Pero no llaméis a esa puerta.
Aquellos jóvenes de amor libre y melena plateada
que bebían de la vida hasta saciarse;
que se bañaban al amanecer
desnudos en los lagos y fumaban marihuana,
están ahora más preocupados
por la acritud del invierno en su garganta
y en llegar a fin de mes con el subsidio;
que sentir de nuevo esa angustia
que enciende lo que toca;
ese latido unánime y ciego, que no sabe detenerse.
No busquéis en los escombros de otra época,
ni en los cimientos de una generación
que no ha nacido.
Hace tiempo que el declive es el único destino.
Nadie os ha dado muerte, estáis muriendo solos:
de olvido, de soledad, de indiferencia.
Alguien dijo que la poesía es lo contrario de la muerte.
Pero está perra vieja y solitaria,
cansada de recibir palos y lamer manos;
solo busca un lugar donde morir,
tranquila y en silencio.
Cavemos en la arena y enterrémosla con dignidad
con el decoro que se merece una reina
o una lujosa meretriz,
Que el viento y las mareas levanten las cenizas
del recuerdo y lo mantengan en el aire.
Palabras que el horizonte absorbe cada tarde.
Respuestas de Woodstock flotando todavía.
Palabras que se deslizan en la arena
y el mar las humedece, incontenibles
huyen gota a gota, lenta, mansamente
caen hasta el azul y allí se pierden
hasta que alguna nueva generación las resucite.
Hernán 21/04/17
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